Dirección: Adrián Asdrúbal Galindo Vega
Elenco: Rocío Águila Méndez, Natalia Alanís, Joana Camacho, Mónica Campos, Eduardo Carranza, Minah Cerviño, Marlén “sin la E” García, Erick Guadarrama, Mariana Morado, Ariadna Rovelo, Fabián Varona y Azucena Verdín
Alguna vez se han preguntado: ¿quién estableció los límites de la ficción dentro del teatro? ¿En qué momento se nos censuró como el público participativo de la antigua Grecia, para convertirnos en un público que solo llega, se sienta y observa? Definitivamente, estamos en una época en la que algunas teatralidades ponen en cuestión todos esos límites que se nos han impuesto y Aneurisma, mi amor apunta hacia esos cuestionamientos.
La función empieza como una obra de teatro tradicional: tres actores ejecutan una escena del poema épico de Mark Lavant, o al menos eso nos dicen. ¿Quién es Mark Lavant? Nadie. De verdad. Búsquenlo en Google, en YouTube, en cualquier lado y verán que no existe. Pero entonces ¿por qué nadie se preguntó quién era ese dramaturgo? Porque como público, la mayoría de las veces, ni nos preguntamos qué vamos a ir a ver. O al menos, que yo sepa, ninguno de los espectadores ahí presentes se lo preguntó. Este fragmento inventado de una obra inventada de un autor inventado es muy mal interpretado por unos actores que ejecutan los textos de manera automática, no hay en ellos interés alguno de comunicar; los vestuarios que portan son un mal intento de vestidos de época, todo pinta a que será una función de una muy mala obra de teatro amateur, cuando una de las actrices comienza a sentirse mal y piden al público desalojar la sala, y, entonces, otro de los actores irrumpe ahí y arma un lío. Ahí es dónde entendemos que la obra va a ir más por ahí que por el supuesto poema épico.
No develaré aquí todo lo que sucedió en la función, ya que gran parte del objetivo de la obra, o al menos, el que yo intuí, depende de la sorpresa y de que el público vaya a descubrir que pasa durante la función. Pero sí puedo decir que Aneurisma mi amor pone en duda hasta dónde están los limites del teatro o, ¿qué es ficción y qué no?, y ¿cuál es el lugar del público? Existen diversos momentos escénicos que nos hacen preguntarnos cómo
público: ¿Qué está pasando, qué estoy viendo, hacia dónde va esto? Sin embargo, para mí, todo toma un poco de sentido cuando, realmente, se rompe la barrera de ficción y se entabla contacto directo con el público, utilizando esto como otra herramienta para hacer dudar al espectador de cuál es su lugar. Comienza a crearse un ambiente de intimidad entre actores y público cuando la misma actriz del inicio se desmaya, terminando esta obra como empezó. Sin embargo, nos han roto la idea de ficción tantas veces que, para este punto, uno se cuestiona si eso que acaba de pasar es real o no, logrando entonces el cometido de la obra: hacer que nos preguntemos qué es real y qué es ficción.
Me parece importante que existan este tipo de obras que cuestionan los límites de la ficción y las reacciones del espectador ante estos desafíos a las convenciones teatrales. Sin embargo, en mi opinión, creo que falta un poco de definición en el objetivo que se quiere lograr para con el espectador, ¿porque cuál es? ¿Hacer que el espectador se pregunte hasta dónde están los límites del teatro?, ¿o que se rompa la barrera de la cuarta pared?, ¿o que el espectador sepa todos los problemas que hay para llevar a cabo una obra de teatro?, ¿o todos los anteriores? Supongo, que el caos es la elección escénica para confundir al espectador y generar en él todas estas preguntas y reflexiones, pero ¿qué pasa con todos aquellos espectadores que no van habitualmente al teatro?, ¿Realmente entenderán el propósito de esta obra?
Sin duda, Aneurisma mi amor es una puesta en escena para ir a reflexionar qué es el teatro y
hasta dónde llegan todas sus posibilidades. Quizás sea más para espectadores curiosos que quieran ir a descubrir teatralidades no habituales o para sacudirle a alguien las ideas ortodoxas que tiene del teatro.
Domingos 6:00 pm hasta el 28 de abril
Un teatro (Nuevo león, Hipódromo Condesa, CDMX.)
Entrada general: $170
Duración: 75 min. Aprox.
Siempre suya
Fernanda, la Tancha, Albarrán
Comments